ОПЯТЬ Я БЫЛ НА РОДИНЕ, В ДОНБАССЕ

Опять я был на родине, в Донбассе,

Где дни всегда в работе коротки,

Где ночью у строителей на трассе

Мигают путевые огоньки.

Опять его привычки и законы,

Как в детстве, были властны надо мной,

И царственно дымились терриконы,

И в доме пахло горечью степной.

Опять с сыновней нежностью, сквозь слезы,

Я различал свой город на холме,

В тот час, когда ночные паровозы

Друг друга  окликали  в  полутьме.

Опять шептались вербы на привале

И летний дождик шлепал в тишине,

Как будто бы прохладу доставали

Из погреба в гончарном кувшине.

Опять мои скитанья и прогулки

Сопровождал   веселый  гомон  дня.

Опять  я  был  в  Полтавском  переулке,

Где липы помнят маленьким меня.

Они стерпели все — бои и вьюги,

Поникшие под тяжестью  ветвей,

Как добрые и верные подруги

Давно прошедшей юности моей...

Свой путь в степи огнями отмечая

И, как обвал, дымясь со всех концов.

Лежит в цветах сухого молочая

Донбасс,  Донбасс — земля  моих отцов.

Источник: Матусовский, М. Земля моих отцов – Донбасс. Стихи и песни о Луганщине и Донбассе / М. Матусовский. – Москва, 2011 – 304 с.

 

ВЕРНУЛСЯ Я НА РОДИНУ

Вернулся я на родину. Шумят березки встречные.

Я много лет без отпуска служил в чужом краю.

И вот иду, как в юности, я улицей Заречною

И нашей тихой улицы совсем не узнаю.

Здесь вырос сад над берегом с тенистыми дорожками,

Окраины застроились, завода не узнать.

В своей домашней кофточке, в косыночке горошками

Седая, долгожданная меня встречает мать.

Вернулся я на родину, опять сегодня дома я.

И, сняв фуражку вежливо, приветствую девчат.

Гуляют с ними об руку ребята незнакомые,

И только песни старые по-прежнему звучат.

Здесь столько нами прожито, здесь столько троп исхожено,

И столько испытали мы и радостей, и гроз.

Пусть плакать в час свидания солдату не положено,

Но я любуюсь родиной и не скрываю слез.

Вернулся я на родину, — и у пруда под ивою

Ты ждешь, как в годы давние, прихода моего.

Была бы наша Родина богатой да счастливою,

А выше счастья Родины нет в мире ничего!

Источник: Матусовский, М. Земля моих отцов – Донбасс. Стихи и песни о Луганщине и Донбассе / М. Матусовский. – Москва, 2011 – 304 с.

 

МОЙ ГОРОД

Здесь в пять часов уже никто не спит,

Горят в степи огни земных созвездий.

То скрип колес, то гулкий стук копыт

С утра до ночи слышатся в подъезде.

Здесь выпадает черный снег зимой,

Здесь крестят небо вспышки автогена.

Ночная смена движется домой,

Идет навстречу утренняя смена.

И, раздувая зарева во мгле,

Подобно негасимому сиянью,

Лежит в огромном каменном котле

Старинный город над рекой Луганью.

Всё в этом царстве вечного труда

Знакомо мне и дорого до боли.

Тяжелый шлак и горная руда

Служили мне учебниками в школе.

Здесь встали рядом, годы победив,

Любовь отцов и преданность сыновья.

Здесь в сквере спит прославленный комдив,

Всегда держа клинок у изголовья.

В пыли и стружках, в щебне и золе,

Подобно величавому сказанью,

Лежит в огромном каменном котле

Любимый город над рекой Луганью.

Багровый свет пронизывает тьму.

Литое солнце плавится над миром.

И только город всё еще в дыму,

Он, как чертёж, намеченный пунктиром.

Всё раскалилось — ничего не тронь,

Летят из топок тысячи дождинок.

Здесь две стихии — камень и огонь —

Вступают в беспощадный поединок.

И вырубленный мастером в скале,

Как памятник труду и созиданью,

Лежит в огромном каменном котле

Суровый город над рекой Луганью.

Источник: Матусовский, М. Земля моих отцов – Донбасс. Стихи и песни о Луганщине и Донбассе / М. Матусовский. – Москва, 2011 – 304 с.

 

ПАРТИЗАН

Таким он писан на полотнах.

И, поседевший, с давних пор,

Он в землю врос — большой и плотный

И небо головой подпер.

Стоит, прикрыв глаза рукою,

Как будто в ней бинокль зажат,

Как будто цепи за рекою

Семнадцать лет плашмя лежат.

Как будто кони бьют копытом

И на подмогу ночь и день

Несется по шляхам разбитым

Наркома скачущая тень.

В кольце железном город милый.

Он мчит к Луганску своему,

Как будто Острая Могила

Еще в пороховом дыму.

Как будто в каменном молчаньи

Пустые улицы стоят...

Так приезжают луганчане

В Москву на праздничный парад.

И самый старый грозно плачет,

Когда, оправивши темляк,

По Красной площади проскачет

На белой лошади земляк.

Источник: Матусовский, М. Земля моих отцов – Донбасс. Стихи и песни о Луганщине и Донбассе / М. Матусовский. – Москва, 2011 – 304 с.

 

БРАТСКАЯ МОГИЛА

Хлопцы, тесно вам в братской, могиле,

Та могила узка и темна.

Вас гранитной плитою накрыли,

На плите насекли имена.

Только белые в город вступили,

Вас подняли из мерзлой земли.

Беспокойно и горестно, жили,

Беспокойную смерть обрели.

Мы вступаем в Луганск на рассвете,

Городские мосты дребезжат.

На прямом и холодном лафете,

Как солдаты, шахтеры лежат.

Вас простреленным флагом накроют,

И полки перед вами пройдут,

И оружие с вами зароют,

И за вами коней поведут.

Здесь браток в черноморской фуражке,

С якорями на черных руках,

В полосатой открытой тельняшке

И в худых фронтовых башмаках.

На груди его дерзко наколот

Беззаботной матросской рукой —

Профиль девушки, штык, серп и молот,

Легкий парус и берег морской.

Здесь литейщик худой без рубахи,

Здесь погибший в строю военком,

Здесь казак молодой без папахи,

Здесь алчевский шахтер босиком.

Зашумела верба из-за тына,

Желтый тополь не поднял ветвей.

Это старая мать Украина

Провожала своих сыновей.

Источник: Матусовский, М. Земля моих отцов – Донбасс. Стихи и песни о Луганщине и Донбассе / М. Матусовский. – Москва, 2011 – 304 с.

 

ЛУГАНЧАНИН

Парень в походной военной больнице

Капли лечебные пьет.

В белом халате седая сестрица

Воду ему подаёт.

И над палаткой глухой и унылый

Редко просвищет снаряд.

Парень оставил под Острой Могилой

Первый рабочий отряд.

— Наше звено подступало к пригорку,

Пахло степною травой...

Дайте мне снова мою гимнастерку,

Флягу с холодной водой. —

Вспомнил он поезд, столбы, виадуки,

Смутные воды Донца.

Тяжко повисли шахтерские руки,

Мертвые руки бойца.

«Может быть, наши костры догорают,

Встречные села горят?

Строго в открытом бою умирает

Первый рабочий отряд?»

С жесткой подушки и простыни чистой

На руки поднялся он.

Тихо к рассвету играли горнисты,

Было светло от знамен.

Шли от Гусиновки, шли от Камброда,

С темного Гартмана шли

Храбрые люди, посланцы народа, -

Дети донецкой земли.

Все ополченье его боевое,

Страшная сила в бою.

Все, за что отдал он сердце живое,

Краткую юность свою.

Источник: Матусовский, М. Земля моих отцов – Донбасс. Стихи и песни о Луганщине и Донбассе / М. Матусовский. – Москва, 2011 – 304 с.

 

И СНОВА ДОМА...

Рассветный луч вдоль всей Лугани рано

Прошелся, как по узкому ножу.

Я ваш, я ваш, донецкие курганы,

Я безраздельно вам принадлежу.

Здесь, путая украинский и русский,

Я находил свой первый в жизни стих.

Я ваш, я ваш, подъемы или спуски

Каменнобродских улочек крутых.

Вы с детства нам умели откликаться,

Вникали в наши правила игры.

Я ваш, я только ваш, цветы акаций

И южные открытые дворы.

Мне не собрать все солнечные слитки,

Ходящие на стрежне ходуном.

Я пленник ваш, тесовые калитки

И огненные мальвы под окном.

Мне по сердцу степные эти воды,

Бормочущие что-то по весне.

Важнее генетического кода

Донецкий код, таящийся во мне.

И что теперь нам, край родной, считаться,

Коль мы сродни по крови и судьбе,

Коль в двадцать лет я смел с тобой расстаться,

Чтоб в семьдесят опять прийти к тебе.

Источник: Матусовский, М. Земля моих отцов – Донбасс. Стихи и песни о Луганщине и Донбассе / М. Матусовский. – Москва, 2011 – 304 с.

 

В МУЗЕЕ ДАЛЯ В ЛУГАНСКЕ

То ловишь отзвук древнего напева,

То говор поздних дней.

И слово состоит, как будто древо,

Из веток и корней.

Незыблема его первооснова

На много сотен лет.

Выходит так, что у любого слова

Есть запах, вкус и цвет.

Слова и фразы нижутся, как звенья,

И так растет строка.

И можно различить сердцебиенье

Живого языка...

Сидят сейчас четыре института

Над словарем одним.

А Даль все так же нужен почему-то,

А Даль — незаменим.

Источник: Матусовский, М. Земля моих отцов – Донбасс. Стихи и песни о Луганщине и Донбассе / М. Матусовский. – Москва, 2011 – 304 с.

 

РОМАНС

Целую ночь соловей нам насвистывал.

Город молчал, и молчали дома.

Белой акации гроздья душистые

Ночь напролет нас сводили с ума.

Сад был умыт весь весенними ливнями.

В темных оврагах стояла вода.

Боже, какими мы были наивными,

Как же мы счастливы были тогда.

Годы промчались, седыми нас делая,

Где чистота этих веток густых?

Только зима да метель эта белая

Напоминают сегодня о них.

В час, когда ветер бушует неистовый,

С новою силою чувствую я:

Белой акации гроздья душистые

Невозвратимы, как юность моя.

Источник: Матусовский, М. Земля моих отцов – Донбасс. Стихи и песни о Луганщине и Донбассе / М. Матусовский. – Москва, 2011 – 304 с.