ЛУГАНСКИЙ ВАЛЬС

К Лугани родной,

Вернувшись домой,

Я город встречаю вечерней зарей.

И в парка прохладу вхожу, как в рассвет,

Где первой любви нашей буйствует цвет.

Припев:

По парку весенняя кружит пора.

Играет, резвится кругом детвора.

И город над тихой Луганью-рекой

Светлеет от наших свиданий с тобой.

О нашей любви споют соловьи.

И в юной она отзовется крови.

И новые листья укроют сады.

И сердце сильнее забьётся в груди.

Припев.

Я знаю, опять

Начнём вспоминать

О танцах, оркестрах, вечерних огнях.

О том, как руки твоей тонкой тепло

Меня из далёкого края влекло.

Припев.

Источник: Лугань : літературно-мистецький альманах. Випуск 1-2. – Луганськ, 2013. – С.72.

Стихотворения о Луганске

* * *

Я жил на улице Франко,

И время называлось «Детство»,

С 20-й школой по соседству.

Всё остальное – далеко.

Взлетал Гагарин, пел Муслим,

«Заря» с Бразилией играла,

И, словно ручка из пенала,

Вползал на Ленинскую «ЗИМ».

В «Луганской правде» Бугорков

Писал про жатву и про битву.

Конек Пахомовой, как бритва,

Вскрывал резную суть годов.

Я был товарищ, друг и брат

Всем положительным героям

И лучшего не ведал строя.

Но был ли в этом виноват?

Хотя наивность и весна

Шагали майскою колонной,

Воспоминаньям свет зелёный

Дают другие времена.

Я жил на улице Франко

В Лутанске-Ворошиловграде.

Я отразился в чьём-то взгляде

Пусть не поступком, но строкой.

А время кружит в вышине,

Перемешав дела и даты,

Как будто зная, что когда-то

Навек останется во мне.

***

Возвращаются забытые слова,

Проявляются надежды и улыбки,

И весна – как новая глава,

Где краснеют розы, как ошибки.

Хочется найти, поднять, сберечь,

Избежать сомнений ненапрасных,

И не искривить прямую речь,

И Луганск нарисовать как праздник.

* * *

Давление вновь растёт.

Всё это – антициклон.

Мне кажется – я пилот,

И город, в который влюблён,

Даёт мне зелёный свет,

И я поднимаюсь ввысь,

Где рядом – лишь тень побед,

А прямо по курсу – жизнь.

* * *

В городе фонтанов

жил рабочий люд.

Вроде, ничего не изменилось.

Только вот характер

Стал у жизни крут.

И фонтаны плакать разучились.

В небе проплывают

Те же облака.

Равнодушно смотрит в реку ива.

Кажется, вот-вот,

Зажмуришься слегка, –

И опять, как в детстве, всё красиво.

Только всё, что было –

Не вернуть назад.

Жизнь идёт, как поезд без стоп-крана.

Кто ты мне, –

Товарищ, волк иль брат,

Город, что забыл свои фонтаны.

* * *

Запах «Красной Москвы» –

середина двадцатого века.

Время – «после войны».

Время движется только вперёд.

На углу возле рынка –

С весёлым баяном калека.

Он танцует без ног,

он без голоса песни поёт...

Это – в памяти всё у меня,

У всего поколенья.

Мы друг друга в толпе

Мимоходом легко узнаём.

По глазам, в коих время

мелькает незваною тенью

И по запаху «Красной Москвы»

В подсознанье своём...

***

Вдоль шоссе развалины завода –

Символом разваленной страны.

И, как будто, фронтовые годы

В окнах заколоченных видны.

Узнаваем и неузнаваем

Времени текучий колорит.

Времени, что, замерев над краем,

В окнах заколоченных сквозит.

***

Очарование пейзажа городского,

В котором строго, как из буквы слово,

Взрастает улица из азбуки домов,

В котором музыка – дороже слов.

Здесь легче подарить, чем получать подарки,

Поскольку жизнь, похожая на супермаркет,

Скорей расчётлива, чем жертвенно добра.

И, всё ж, пейзаж. И – музыка с утра...

***

Цветущей изгороди аромат,

Манящий и родной...

Нет, это – не вишнёвый сад.

Но это – город мой.

Случайных встреч, удач, разлук –

Считать охоты нет,

Когда сквозь изгородь, как друг,

Струится белый свет.

***

Среди обычной суеты,

Обрывков мыслей, разговоров

Любви незримые черты

Пронзили, словно душу, город.

Не изменилось ничего.

Но тени стали чуть крылаты.

И ощутили волшебство

Не большинство, а, как когда-то,

Лишь те, кто видит всё не так,

Кому и зрения – не надо.

Любви мерцающий маяк –

За озарение награда.

***

Вечерний город в сквозном тумане,

И память улиц сквозит во мне.

Как осень прячу каштан в кармане,

Каштаны гаснут – привет весне.

Каштаны мёрзнут, я вместе с ними,

Во встречных окнах зажглись огни...

Бульвары кажутся мне цветными,

И, словно листья, кружатся дни.

***

Акация – акция света.

И детства. Она ведь – оттуда,

Где цвет – это запах и блюдо.

Где лето, как песня, не спето.

Акация пахнет надеждой.

Всё – в рост, только ночи – короче.

Цветёт она, будто пророчит,

Что всё ещё будет, как прежде.

***

Удар за ударом. Спасибо, Луганск,

Ты учишь терпеть эту боль.

И я, не успевший устать от ласк,

Вживаюсь в судьбу, как в роль.

А жизнь так похожа на «чёрный пиар»,

А мир так насыщен войной...

И надо держать, держать удар

И сердцем, и клеткой грудной.

***

Я землю луганскую

раем

совсем не считаю.

Но в ней моим дедам спокойно лежать,

и я знаю,

Что эта земля и накормит меня

и согреет,

Хоть небо не так уже ярко,

как в детстве моем голубеет.

И кровью,

и потом полита от края до края

Земля,

та,

которую раем совсем не считаю...

***

Это город моих неудач и удач,

Моих горьких потерь и находок...

Этот город больной,

этот город – мой врач,

Он старик, и он мой одногодок.

Этот воздух,

который был раньше степным –

По душе мне и с пылью Донбасса.

Ну, а дым заводской –

что ж Отечества дым

Сладок нам, как говаривал классик.

Здесь друзья и враги – не чужие, мои,

Да и я для них кое-что значу.

Здесь и память моя – на любви и крови,

Надо мной то хохочет, то плачет...

О Луганске своем говорю – и всегда,

Как о близком, родном человеке.

Есть на свете Париж.

Есть еще города...

Но Луганск в моем сердце навеки.

***

Город европейский мой

с неевропейской культурой.

Со своей китайскою стеной

и конною скульптурой,

С пыльным небом

и промышленным ландшафтом.

Где к заводу примыкает шахта,

Где над церковью – немым укором крест.

Где на кладбище убогом

не хватает мест.

Город мой,

любимый

и проклятый,

Мы с тобою друг пред другом

виноваты.

Я виновен в том,

что грязный ты

и серый,

Ну а ты – что мы живем без веры,

Погружаясь,

словно в Дантов ад,

В женский мат

и в детский мат,

Совесть, как друзей своих теряя.

Город мой, под звон твоих трамваев,

Как когда-то под церковный звон,

Жизнь проходит, как тяжелый сон,

Жизнь проходит, словно лотерея,

И от неудач своих дурея,

Ищем мы

виновных

каждый час.

Город мой,

прости сегодня нас...

***

Ветер траву, словно прачка, полощет

Там, где Донец и Зеленая Роща.

Где, как погоду,

автобуса ждут

И где до речки всего пять минут,

Там, где не слышен промышленный дым,

Там, где Донбасс так походит на Крым...

***

Я в переулок Ночи зашел,

томимый жалостью,

За улицей Дневною ангел густой закат.

И крепко спали люди в гостинице

Усталости,

А где-то духом Бодрости

был полон Утра сад.

Веселая застенчивость и грустная Удача

Шла рядом со Случайностью,

болтая невпопад,

И Гордость одинокая

Давилась поздним плачем,

И Суета спешила,

А Глупость шла назад.

А где-то в поднебесье,

блеснув крылом Надежды,

Летели птицы Юности,

зовя с собою в даль...

Но все проходит с возрастом,

И с возрастом все реже

В незримость улиц путаных я захожу.

А жаль.

***

Май. На площади Героев

Блеск погон и блеск наград.

Старики солдатским строем,

Словно юноши, стоят.

Тишина на белом свете.

Только в памяти – война...

А с балконов смотрят дети

И считают ордена.

***

На вокзале жизнь другая.

Там уборщица, ругая

всех и все,

в жару, в морозы

Выметает смех и слезы.

Там на лавке ожиданья

Время, скорость, расстоянье,

как в задачке школьных лет,

не дают найти ответ.

Там другого нет пути – чемодан

в вагон внести

И за рокотом движенья ощутить вдруг

напряженье

Дня и ночи,

сердца,

крови,

Гул забросив в изголовье...

Июль

Абрикосы плавятся от зноя.

Абрикосы нежный сок пускают.

Солнце абрикосою степною

Растекается над всем Донбассом,

тает.

А вдоль улицы,

по-деревенски щедрой,

Абрикосовая россыпь золотая...

Кто в Донбассе знает только недра,

Тот, считай, совсем не знает края.

***

Марш футбольный – со всех сторон.

Ветер первенства – ветер весенний.

Растворяюсь в тебе, стадион,

Сорок тысяч во мне твоих мнений.

Пас, обводка и снова пас.

Вот удачи анфас и профиль.

Стадиона неистовый глас –

Эхо греческой философии.

Свист, как птица, летит в облака

Над победой и над пораженьем.

А в ушах – от свистка до свистка –

Ветер первенства, ветер весенний!

***

Детство пахнет

цветами – майорами,

Что росли на соседнем дворе.

И вишневым вареньем,

которое

Розовело в саду

на костре.

Детство пахнет

листвою осеннею,

Что под ветром

взлетает, шурша...

Что ж так больно глазам?

На мгновение

Запах детства узнала душа.

***

Знакомой дорогой иду я

вдоль мазанок белых.

Уже и листву подмели, и дома побелили,

И тянется след меж домами

от сажи и мела,

И мелом начертано вечным: «Сережа + Лиля».

Знакомой дорогой иду я от детства, от дома.

А в небе осеннем

кружится горластая стая.

Все меньше встречаю друзей,

и все больше знакомых.

Но дети, со мною идущие, – вырастают.

Знакомой дорогой иду я с отцом

своим рядом

Сквозь скрип патефонной иглы,

сквозь мотив довоенный.

Мой дед танцевал здесь на свадьбе,

за этой оградой,

Вдоль этих деревьев шагал он

со смены, на смену.

Все кружит и дружит над нами

горластая стая.

Уже и листва на осенних кострах отгорела.

И кажется,

смысл этой жизни ясней понимаю,

Знакомой дорогой шагая вдоль

мазанок белых.

ПЕСНЯ О ЛУГАНСКЕ

Луганск – это город хороших людей,

И хоть он не очень старинный,

История в сердце его площадей,

Ведь это – восток Украины.

Он – город моих неудач и удач,

И горьких потерь, и находок.

Он – болен, как я, и он – всё-таки, врач,

Старик он и мой одногодок...

Припев:

Луганск – это звёзды донецких степей,

Это – море шахтёрских огней,

Нет любимей его и родней...

Луганск – это город надежды моей,

Плеск фонтанов, и шум тополей...

Это – город хороших людей.

Друзья и враги здесь – не чьи-то, – мои,

И я для них – кое-что значу.

Здесь память моя на любви и крови

Со мной то смеётся, то плачет.

Лхганск, о тебе буду помнить всегда,

Как о родном человеке.

Есть в мире – Париж и Нью-Йорк, и Москва,

Но ты в моём сердце – навеки.

Источник: Лугань : літературно-мистецький альманах. Випуск 1-2. – Луганськ, 2013. – С. 160-165.